Y quién le dijo a ella...

2011-03-04T10:10:00.000-08:00

Sus manos estaban tan frías como el hielo derretido de mi trago. La sentía congelada mientras la veia desde lejos como si tuviera puesto un disfraz gigante de helado de lima - limón. Provocaba lamerla con este frio. Ella llevaba puesto un vestidito negro, unas botas para la lluvia y un gorrito que le tapaba las orejas. Yo no usaba piel, ni cabellos, ni uñas, ni células, ni huesos, ni sangre, ni órganos. Ya no me sentaban bien ninguna de esas prendas.

Preferia andar por el mundo sin el peso de la humanidad; la forma más práctica y pura de desnudez. Mi alma quedaba sin sus ropas, indefenza, expuesta y tendida al viento junto a los trapos acabados de mi generación y otras que me precedieron. Me sentía energizada a pesar de todo el tiempo que me tocó llevar sobre mis hombros el mal karma que dejó el máximo estado de elevación espiritual que alguna vez alcanzó mi padre. Habían pasado demasiados años desde la última vez que se subió al triciclo y ya no le quedaba ninguna revelación que conservara vigencia y practicidad. Cuando se pierden la fuerzas para pedalear lo mejor será lanzarse al lago con un yunque amarrado a los tobillos, eso lo aprendí un buen día y desde entonces pedaleo sin descanzo hasta la luna.

Algunas veces me siento sola y lejos de casa. Imagino que me tomas en un supiro y que luego me dejas salir con la fuerza que me daba tu boca. Luego recuerdo que nunca estuve con nadie, que nunca tuve hogar y que jamás estuve cerca de tus labios. Grandes son las ganas de probarte, helado verde, hasta que se me congele el cerebro y la capacidad primaria de análisis y comprensión.

Como un impulso capaz de levantar una hoja seca a pocos centímetros del suelo durante breves segundos, no soy capaz de llevar a nada ni a nadie conmigo. Tampoco quiero hacerlo. He comprendido tarde la importancia de la individualidad totalitaria al momento de suprimir definitivamente los complejos e insatisfacciones causadas por agentes externos a mi naturaleza. Soy como la burbuja que se rompe antes de besar la superficie, prefiero regresarme al fondo de las cosas y volver a nacer como otra burbuja desmemoriada. Se me olvida que te quiero, que me quieres y que te gusta jugar a causar trastornos. A mi no me gusta ser parte de tu trama y prefiero cortar mi lengua con hojillas oxidadas para suprimir del todo mi gusto por lo inmaduro y frío.

Somos iguales, pero en mi patio las hojas son tuyas y en el tuyo yo no tengo nada. Lo pienso, me siento sobre un átomo y recuerdo que tampoco tengo lengua y que la única cosa que realmente nos asemeja son las ganas de no tener ganas. Minimiza mis ventanas en tu chat, resetea el ordenador y dale poder al miedo de no verme más para ver si tus perros lo huelen y me espantan a ladridos de tu patio y de tu vida de una vez por todas.

011

2011-01-10T08:49:00.000-08:00

Esta es la última oportunidad que tenemos para iluminarnos antes de que vengan los bichos a llevarse a varios. Lo de arriba es el primer collage que hago con la firme intención de drenar los conductos y liberar la histeria.
Seguiré experimentando con las tijeras así como Eduardo y Lorena.

II ACTO

2010-11-24T08:48:00.000-08:00

Lo que a continuación verán será el resultado de una serie de atentados terroristas contra mi persona. Ya la masturbación no me satisface, tampoco el amor por la familia ni la necesidad de superación que sienten algunos individuos cuando se comparan con el resto de sus semejantes.

La mutilación de mis extremidades vendrá acompañada por sonidos de primavera, gemidos de pájaros procreando y olores de frutos en estado de maduración inminente.
No siento la sangre correr por mis piernas, ya no tengo piernas ni deseos de caminar hacia el futuro que no existe. Prefiero ser realista y pesimista en el sentido de que no esperaré nada mejor aún cuando sé que viene la lluvia con gotas enormes rellenas de mierda, pus, sangre, mocos y fluidos corporales que contagian enfermedades incurables y mortales con el mínimo contacto de la dermis.
Seré como la podredumbre que se funde con la tierra y que con el pasar de los años servirá de pesebre para que nazca la más hermosa flor. Una flor tan bella como maldita, que vino al mundo sin derecho a elegir su destino y que morirá desmembrada para ser exhibida, tan sólo un par de días, en el florero de mi propia tumba.

L a l á e s s u n o m b r e

2010-04-08T14:57:00.000-07:00

Para que se envenene con un cerveza que lleva diez días abierta en la nevera es necesario que primero se le suministre una dosis de algo más fuerte:

1.Que se muerda la lengua.
2.Que se trague su propia esperma.

Eso o que acceda voluntariamente a lanzarse del balcón con todo y el gato dorado que la mira desde el siglo xv con el mismo rencor que sienten los judíos hacia al principe inglés que se vistió de nazi en una fiesta de Holloween.

Víctimas de la moda.

_drogamoda.
_facebookmoda.

Pero ni de vaina meten la cara en un libro.

Si algún día por la calle te consgiues una vida propia y no tienes el valor de recogerla, me daré a la tarea de recolectar zapatos blancos para patear tu enorme culo inflado por el microondas y la falta de actividad física.

No le pegue a Lalá.

Pajaritos preñados

2010-01-15T10:56:00.000-08:00

No me gustan las hojuelas que no crujen ni la sensación de escalofríos en las muelas. Prefiero caminar kilómetros que permanecer horas enteras encerrada y estancada en el tráfico que ya no respeta las horas pico. Me gustaría que el mundo fuera más verde y quisiera algo más de azul cuando miro hacia el horizonte y no consigo ni la mar ni la piscina donde a los perros de Ariana les gusta chapotear.

Si hace calor, no me quejo. Tampoco lo hago si llueve o si hace frío o si está fresco o si caen pedazos de hielo desde un cielo que se rebeló y que ahora hace lo que le da la gana. Bien por él, es una ladilla seguir las reglas, sobre todo en un mundo lleno de miserables que no lo respetan ni a él, ni a la tierra, ni al agua, ni al fuego. Entonces, que no se quejen cuando truene, ni cuando se les queme el autoestima. Yo me quemo las neuronas por voluntad propia porque creo que, algunas veces, es mejor dejar de pensar para comenzar a estar.

Antes de pensar hay que estar. Sabias palabras.

La loca no está loca, pero la tienen encerrada, medicada, amarrada, olvidada y echando espuma por la boca en un cuarto de paredes acolchadas porque alguna vez comenzó a hablar en código y ya nadie le entendió; porque comenzó a creer que Jesucristo era un extraterrestre, que a la Virgen María la inseminaron artificialmente y que la estrella de Belén era una maldita nave espacial.

Yo no creo en la iglesia, pero a la loca le compro su libro si es que alguna vez la dejan usar un lápiz. Los objetos filosos le son prohibidos así como deberían prohibirle a la humanidad entera la difusión de música monorítmica que sólo incita al sexo con putas y el consumo indiscriminado de productos y servicios que satisfacen necesidades inventadas por quienes manejan esta inmensa granja de borregos.

Yo no sigo a nadie, pero admiro a muchos y creo en la libertad de una búsqueda individual que logre algún día ensamblarse con la de otros. Que todos debemos unirnos, que todos nos tomemos de las manos - A estas alturas eso es pura mierda. Si cada quien como individuo no es capaz de saber qué coño es lo que le hace feliz ¿Cómo hacerlo en conjunto? Si cada individuo de esta sociedad putrefacta no puede sentirse pleno sin joder al otro, sin copiar al otro y sin meterle el dedo en el orto al planeta que lo acoge, entonces la culpa la tiene Chávez. Pura mierda. La búsqueda es individual, la lucha es individual y la política [con cada una de sus aristas] me la paso por el culo.

Yo no sigo a nadie, pero admiro a muchos y creo en la libertad de una búsqueda individual que logre algún día ensamblarse con la de otros.

Me gusta mirar el cielo y aullarle a la luna llena. No tengo la valentía para saltar de la roca al río, pero espero que algún día pueda hacerlo. Me gusta estar sobria, reposar en tu pecho y olvidarme de todo. No saber quién soy ni hacia donde vamos, pero sobre todo me gusta re-encontrar en tus ojos el significado de mi existencia y el coraje para vivirla...

Ni la luna lo escucha

2010-01-14T09:19:00.000-08:00

Se siente solo, pero siempre sonríe. Su pulcritud esconde la podrición de su alma y entre tanto y tanto le gusta embadurnarse en aceite Menen para bebés. Por eso aveces se le ve brillante aunque no haga tanto calor, por eso nunca estrecha la mano de quien acaba de conocer. Todo se le resbala, hasta la serenidad que se requiere cuando se hace fila en el banco, cuando se espera el verde del semáforo o cuando se leen las instrucciones en el reverso de algún empaque.

Le gusta el color verde olivo, tiene más de 41 años y nunca ha conocido la tristeza de un amor que ya se ha ido. Nunca ha amado y su madre lo victimiza cada vez que él intenta encontrar explicación a su desgraciada existencia: Eres demasiado bueno para mujer alguna.

Sus pasos no dejan huella y en sus ojos no hay reflejo, sólo vacío.

Siempre sonríe, pero ya nadie le cree a sus dientes, no por amarillos y deformes, sino por tensos... Por apretados.

Apretados como su corbata de lazo fucsia, como sus cordones marrones y delgados y como sus puños venosos que sólo sirven para llevar comida a su boca y maldiciones al viento.

Dale derecho

2009-10-06T09:12:00.000-07:00

Si las respuestas a mis preguntas estuvieran a la vuelta de la esquina, ya la esquina no sería esquina. Fuera más bien como una zona de tolerancia donde putas, drogadictos y viciosos varios, convivieran en una armonía de anime; armonía precaria. No hay armonia en esta sociedad amenazada constantemente por el caos irreversible.

Todos buscamos respuestas y todos somos vulnerables

Todos somos putas, drogadictos y viciosos varios.

Sabiendo que puta es quien ama, droga es remedio y vicio es existir.

Las putas, drogadictas y viciosas son iguales a las amorosas hipocodríacas que diariamente recorren los pasillos de Farmatodo rellenando su carrito con q-tips, antiácidos, crema anti-arrugas y pruebas de embarazo.

En este mundo ya no hay esquinas y todos somos vulnerables.

Bajo del mar

2009-10-04T08:57:00.000-07:00

Era lunes, casi martes. Ella venía de comprar unas arepas viudas en Las Tres Esquinas para rellenarlas con los restos de filete de pescado y queso amarillo que su hermano adoptivo picaba con desespero en la cocina del apartamento. Si actuaba como lo hacía no era a causa del hambre. Él sufría de una enfermedad llamada Dês Esperus Crönicus. No le gustaba esperar por nada. No podía esperar por nada. Era patológico. Absolutamente todo lo que hacía en la vida lo hacía así: desesperado.

Pero su condición no era tan grave. Al menos no para los dos hermanos que ya se habían acostumbrado el uno al otro y que se soportaban, no porque existiese cariño, empatía o alguna conexión especial. Nada de eso; nada místico. Si hacían el esfuerzo de convivir era porque en el mundo no existía nadie que los quisiera o se preocupara por ellos.

No tenían con quien estar, con quien conversar, con quien compartir una subida a la montaña de viernes pre electoral y post diluvio catastrófico. No tenían amigos, odiaban la soledad y no les quedaba de otra: debían soportarse.

Camilo, a quien le fascinaba comer papel, habló con la boca llena de arepa, queso amarillo, pescado y servilleta. Mientras lo hacía escupió algunos restos de comida en la cara de su hermana y con desespero le pasó la servilleta masticada para que se limpiara. Ella la rechazó. El siguió hablando: Estamos comiéndonos a una sirena. Marina se limpiaba con el reverso de la mano las mejillas salpicadas. Exhalaba fuerte. Obstinada pero paciente. En seguida, sonrió y así se quedó un buen rato con la mirada perdida hacia el piso.

Pensaba que después de todo no sonaba tan mal el comentario medio caníval de Camilo [Tomando en cuenta que las sirenas son mitad humanas] Desde que Marina vio aquella película de Disney quería ser como Úrsula. Hablar como Úrsula, maquillarse como Úrsula, reírse como Úrsula y que sus tetas fueran inmensas y se menearan gelatinosamente con el mínimo movimiento de su cuerpo. Con cada paso; con cada parpadeo. Exactamente igual a las las de Úrsula.

Esa noche mientras cenaba sirena se sintó extrañamente alegre. Era lo más cerca que había estado jamás de ser como la diva animada que tanto idolatraba y eso la llenaba de satisfacción y regocijo. Ambas, sensaciones completamente nuevas para ella. Era feliz, realmente feliz gracias a las ocurrencias de su hermano el imbécil que comía papel desesperado y masticaba y hablaba y escupía y se reía y se ahogaba y se seguía riendo y no se callaba ni un segundo. Despegó la mirada del suelo para verlo y volvió a la realidad: Lo odio tanto y me odio tanto a mi porque nunca seré como ella. Siempre estaré maldita y condenada a vivir sin poder quitarle la voz a ninguna sirena estúpida de cabellos rojos y amigos amarillos y tesoros humanos escondidos tras una piedra gigante.

¡Qué equivocada estaba! Ella que durante esa noche cenaba sirena y Úrsula que durante toda la película nunca pudo comerse a Ariel. No era su principial objetivo pues, pero de haber tenido el chance seguro y se monchaba a la sirenita con todo y espinas.

La gente no se da cuenta de la felicidad aunque la estén masticando. La escupen.

Éxodo2.5

2009-09-23T12:36:00.000-07:00

Tantas mentes brillantes y su cabeza vacía le decía que no se distrajera, que no se despegara, que no se separara ni un momento del poste. Ya en cualquier momento ella arribaría, con el mismo perfume y con la misma sonrirsa de: Hola, primera vez que te veo y, como no te conozco, pues me gustas.

Ya la conoces, no le gustaste. Así que despega la maldita lengua del poste y camina con las manos dentro del abrigo y las orejas tapadas del corta orejas Emiliano Graterol. Malvado asesor de ascensoristas en estado elevado de autosuperación.

Nada le importa. Nada le complace. Mil quinientas agujas erectas al sol y ni siquiera al vecino le queda la decencia de inclinarse a saludarlas.

Ya nada le complace ni a él ni al vecino.

Las agujas decepcionadas comienzan su retirada y él se queda con la lengua tiesa de sólo pensar que ya el invierno está por acabarse.

Tendrá que migrar a tierras más frías y llevarse a su vecino con él.

Eco, legía y mierda

2009-04-03T15:59:00.000-07:00

El otro día me di cuenta de que las vías de una ciudad son como las venas del cuerpo humano. Una conclusión o una metáfora a la que debí llegar mientras estudiaba biología de noveno y no durante este momento cuando lo único que estudio es la manera de atravesar el pasillo del autobús hasta la puerta trasera. Abrirme paso entre bolsos y caras de bolsa que no se sienten a gusto con el hecho de que deba, quiera y me dé la maldita gana de bajarme en una parada en la cual no se baja casi nadie. Se molestan; los retraso.

Me sabe a culo.

Ya casi logro llegar a la salida y, mientras tanto, alguien aprovecha la inmovilidad del transporte colectivo para lanzar por la ventanilla una botella vacía de Smirnoff Ice. Suena a cristal roto y pienso: Coño vale, qué arrechera. Pero no digo nada; me da como cosa. Quien lanzó el recipiente forma parte de una patota de obreros contentos y alborotados porque es viernes, porque terminaron la jornada laboral, porque tienen platica en el bolsillo y porque nadie les dice nada cuando se sientan todos en la última fila y se ríen y se burlan y eructan y cuentan en voz alta por qué Maribel es una puta y lanzan la botella de Smirnoff Ice por la última ventanilla del autobús del Sr. Macario. Capaz los tipos creen que le sale herpes genital si sostienen la botella vacía hasta que se bajen y consigan un sitio apropiado para botarla. Tienen razón, en esas condiciones ni siquiera Maribel se los va querer cojer.

Tiremos toda mierda por la ventana. No al herpes genital; sí al sexo con putas.

El chofer tenía cara de Macario y a Maribel me la imagino morena, culona y con los dientes torcidos. El autobús arranca y yo me quedo en la parada donde no se baja casi nadie acompañada por un montón de vidrios rotos y una papelera que algún día fué papelera, pero que ahora no tiene culo [al contrario de Maribel] y no ejerce la función de papelera. Es como una reinterpretación del aro de básquet, así obreros, ejecutivos, amas de casa y estudiantes podrán lanzar todos los desechos que quieran en esta papelera que no se llena nunca y que además te permite probar tu puntería. Premio de consolación: encestes o no, siempre estarás contribuyendo al incremento de la mierda en el mundo. Qué depinga.

Nos estamos hundiendo en la mierda y no sé si es que no nos damos cuenta o es que lo disfrutamos. Prefiero pensar que lo disfrutamos porque si la vaina es que no nos damos cuenta entonces además de cerdos somos unos ignorantes de mierda. Es decir, unos cerdos ignorantes de mierda. Cochinos que ignoran que se revuelcan en la mierda porque no saben que la mierda es mierda y que en el mundo hay millones de cosas más satisfactorias que revolcarse en la mierda.

Nos estamos hundiendo en la mierda, no lo sabemos y lo disfrutamos al mismo tiempo. Bien depinga.

Los dioses deben estar locos si es que de verdad existen porque si yo fuera dios ya hubiera acabado con todo esto: pam pam, apocalipsis, un descanzo de mil millones de años y después una semillita para que todo comience de nuevo. A ver si así esta gente aprende a botar la botella de Smirnoff Ice en la papelera y a ver si el negligente infeliz encargado del Ministerio del Ambiente suple a esta ciudad de papeleras con culo. Papeleras Maribel.

Queremos un mundo lleno de Papeleras Maribel.

Me deprimo, me arrecho, me calmo y retomo mis pensamientos anteriores al episodio de la botella.

Los automóviles son como células que llevan y traen información. No sé de qué tipo, pero de seguro debe ser algo muy importante que no puede esperar; motivos impostergables para rodar de aquí para allá, a la misma hora y por el mismo carril que usan los cientos de miles de células cargadas con información importantísima. Cada célula cree, es más, cada célula está completamente segura de que la información que lleva es mucho más relevante que la información que transportan las otras células. Ninguna célula de paso, todas las células aceleran, todas las células se comen el verde y todas las células terminan inmóviles en un colpaso gigante de cientos de células cargadas de información súper importante.

Las células comienzan a impacientarse, a suspirar, a maldecir y a pegarle al volante. Las células se obstinan, se tensan y se estresan. Las células no se sienten a gusto y buscan algo de distracción y esparcimiento; creen que lo conseguiran en la radio: Por un lado s e escuchan noticias de un futuro apocalíptico y por el otro un micro de salud asegura que el stress causa cáncer. Las células se estresan más y cambian la emisora. Lo que se oye es una música monorítmica y monotemática que incita al sexo con putas morenas, culonas y de dientes torcidos. Mucho mejor, el momento de relajación dura unos dos minutos con treinta / El tamaño del daño cerebral es irreversible.

Mientras pasa todo esto, las células dentro de las células imitan exactamente la situación de las células de afuera: aceleran, mentan la madre, lanzan botellas, se revuelcan en la mierda, se stressan, escuchan reguetón y hacen del ser humano en el que habitan una fuente inagotable de infelicidad. Mis amigos budistas se referirian a esto como Oscuridad Fundamental. En la radio lo llaman Cáncer.

El otro día me echaron el cuento de un tipo que se suicidó en la cola antes del túnel de La Trinidad. El pana sacó un arma de la guantera y se metió un tiro en la cabeza, algo equivalente a lanzarse al metro si se piensa en cómo se colapsa [más] el sistema. Ganas de joderle [más] la existencia al resto. La tipa que lo vio se estresó tanto que le dio cáncer y el hermano del fallecido se deprimió tanto que pasó una noche entera rodando por la ciudad, maldiciendo y lanzando por la ventana botellas vacías de Smirnoff Ice.

De domingo pa lunes

2009-01-04T22:34:00.000-08:00

Quedaron en ir al cine para verse de alguna forma que no fuera la usual. La de siempre. La de luces infartadas en el techo de alguna fiesta que festejaba lo absurdo o la de alguna tertulia sin moderador ni freno sobre ancestros, dioses míticos y economía mundial. Todo al mismo tiempo. No lo habían hablado, pero tácitamente sabían que era necesaria y justa la alteración de la rutina por la normalidad que implica una ida al cine. Una ida casual al cine. Cine animado. Disney Pixar.

Comer pizza en el cine, ni de coña. Eso es un chiste en cuatro piezas preparado especialmente para ti por los reyes del refresco a chorros y el maní inflado. Corrijo, maíz-inflado, palomitas de maní. Cotufas de mierda. Ahora, lo que la gente seria acostumbra es comprar su pizza cuatro quesos con extra de champiñones debidamente preparada en aquel lugarcito de Altamira. Para llevar, porfavor. Bolso grande, pizza adentro. Buenas noches, sala 5 a su derecha. Sala 5 a mi derecha. Zazz, suéter / Puff, poltrona / Taraaan, pizza y cine. Mi plato preferido. Nunca lo he hecho y nunca lo olvidaré.

Que sea màs serio me dicen algunos, por eso es que ahora prefiero ir al cine antes que ponerme a inventar hacer cualquier otra cosa. Cosas de cambio. Es que hubo una alteración en el último dígito de mi almanaque personal que, para mi pesar, es exacto al de un montón de gente con la que preferiría no compartir ni el año, ni el aire, ni la era. Que les den por el culo, yo igual me cago de la risa.

Qué perrito màs tierno ese que corre por las calles de Hollywood con un rayito en el costado igual al color de su negra nariz. Un cachorrito blanco y valiente dispuesto a luchar contra todo con tal de volver al lado de Liliy y recuperar su cariño. La principal atracción de la película, unas palomas que aparecían en trío de vez en cuando. Hablaban de cualquier vaina a pupilas dilatadas - contraídas / Contraídas - dilatadas. Los diálogos màs coherentes del largo. En eso estamos de acuerdo.

El tiempo se hace corto cuando disfrutas, dicen por ahí. A las doce ya estàbamos en casa. Yo no sé qué tan cierto sea eso de la relación inversamente proporcional de la diversión con la longitud del tiempo. Lo que sí sé, es que de verdad me encantaría desentenderme de ese señor y no tener màs nunca nada que ver con él.

Las doce pasadas. Se me hizo tarde para mi pastilla y sin eso mira, ahí sí es verdad que no duermo nada y paso una noche terrible y al día siguiente me paro cansado y no rindo en el trabajo y, coño, ya mi jefe me tiene el ojo puesto, no puedo dormirme en los laureles, todo se va a la mierda. Es tu futuro, mijo, tu futuro.

T-u-f-u-t-u-r-o / Beep. Beeeep. BEEEEEP.

¿Qué coño es eso?

Hora de trabajar.

- Alfredito Do Mina Lasmentes.

Bitácora de un carnaval sin playa

2008-11-25T06:56:00.001-08:00

Viernes, 4pm: desperté en una casa que no era la mia con una resaca terrible. Lo último que recuerdo de la noche anterior es el amanecer en el techo, la guitarra acústica y la botella de etiqueta negra que Marcel le robó al papá.

Me levanté del sofá en el que tan cómodamente había dormido. Tenía una sed maldita, la certeza de que era tardísimo y de que tenía que hacer miles de cosas. Tomé agua directo de la botella, busqué mi celular e hice un par de llamadas. Tenía ensayo en 15 minutos.

Obviamente llegué tarde, canté como una urraca y cuando llegué a mi casa sólo quería comer y domir. Eso hice.

Sábado, 10:17am: desperté en mi casa, en mi cama, contenta, de buen humor y con ganas de hacer ejercicio. Llamé a los panas y nos fuimos para la montaña de La Boyera. Yo me llevé a Sugar, mi pitbull. Ramón se llevó a Damper, su terrier y empezando a subir nos encontramos con Diana Patricia que andaba con una maracucha burda de pana y con Scomb, el hermano de Sugar.

Joshua caminaba mas rápido que el resto. Yo caminaba a un paso como para no cansarme tan pronto y, mientras tanto, pensaba que el día estaba bien bonito, que nuestros perros eran bien bonitos, que mis amigos eran bien bonitos y que, definitivamente, debía liberar endorfinas más a menudo.

5:23pm: vi a un tipo disfrazado de Spiderman caminando por la autopista.

6:10pm: llegamos a La Cigarra a probar sonido. Esa noche tocábamos por primera vez.

9:59pm: ya estaba medio curda, y a partir de ese momento ya la hora y el tiempo no me importaba un carajo. Todo pasó más bien demasiado rápido y cuando lo recuerdo lo veo como una película que va de atrás para adelante: Arturo tirado en el piso, Arturo grafitiándose las manos, la cabeza y la espalda. Arturo gritando: Papilooomaaaaaa. Arturo tomándose fondo blanco media de anís y un cuarto de ron. Arturo abrazando la botella de anis. Antonio y yo jugando frisbee en al jardín a las 4 de la mañana. Katherine jugando futbol un poco antes. Román sacando más alcohol de no sé donde. Todos ebrios llegando a casa de Román. Todos borrachos saliendo del toque. Confusión de palmaditas en la espalda. Los cinco en la tarima vueltos mierda y tocando reggae con caras de rockstars. ¡Qué desastre!

Domingo, 6:32pm: desperté en una casa que no era la mía con una resaca terrible. A mi izquierda estaba Diana Patricia, a mi derecha estaba la maracucha burda de pana y las tres estábamos en el cuarto y la cama de Román. Él dormía en un sofá por ahí y al escucharnos se despertó y entró al cuarto riendo. Tenía millones de motivos para hacerlo así que ni me molesté en preguntarle y simplemente reí también. Arturo seguía tirado por ahí en el piso con la cabeza, las manos y la espalda grafitiada y, al lado de él, otro par de personas que yo no conocía y creo no haber visto en toda la noche.

7:20pm: La maracucha nos invitó a comer a la pizzería de su papá: ¡¡¿¿Tu papá es dueño de una pizzería??!! Coño, pero qué depinga.

8:39pm: Nos comimos las mejores pizzas del mundo. La mía era de champiñones, jamón y extra de queso.

2008-11-23T11:50:00.000-08:00

Una tijera bajo mi almohada

2008-11-23T10:29:00.000-08:00

Estábamos en la finca de Pichi. Todos en el mismo cuarto viendo Lords of Dogtown. Yo estaba en la cama donde había dormido Katherine; Katherine estaba en otra cama con Andrea y Pichi; Román yacía en la cama al lado mío. De repente, entró al cuarto un chico guapo que se acostó a mi lado y, en un intento por arreglarnos para estar más cómodos, sacó de debajo de mi almohada, que no era mía en realidad sino de Katherine, una tijera; grande, filosa y de mango negro ¡Mierda! ¿qué hace esta vaina aquí? ¡qué peligro! Yo me reí. En ese cuarto todos estaban tan locos que encontrar una tijera debajo de alguna almohada parecía hasta tener sentido. Y de hecho lo tenía. Resulta pues, que la noche anterior, después de los últimos shots de ron que le robamos a Ejías, capataz de la finca (y cuyo verdadero nombre es Hermenegildo); después de una pelea de almohadas con las luces apagadas y después de que decidí ir a mi cuarto a dormir, Román le dijo a Katherine: Si guardas esto bajo tu almohada, soñarás con tijeras. Y así fue. Katherine soñó que Pichi se cortaba su larga y hermosa cabellera. Soñó que, cual Sanzón contemporáneo, renunciaba a toda su fuerza y sexappeal cercenando su más preciada fuente de energía. Fue bastante gracioso que soñara eso y más gracioso aún fue ver a Pichi, recién levantado y todavía etílico, tocarse el cabello con ojos angustiosos mientras que Katherine nos echaba el cuento. El creía que el relato era real, pero al sentir sus rizos intactos en sus manos recobró la cordura; la misma que había perdido la noche anterior al encunetarse en la autopista nueva de Higuerote, que por cierto aún no está abierta al público. Si, todo eso fue bien divertido, y el episodio de la tijera, bastante extraño. Me pregunto si funcionará con cualquier objeto; tengo varias amigas y amigos que de saber esto seguro dormirían con un dildo bajo su almohada. Yo esta noche empezaré con lo de la tijera; me da curiosidad ver a Pichi sin pelo.

Tom Waits

2008-11-22T09:46:00.001-08:00

Me gusta mi lengua con una pequeñita porción de veneno.